DOMINGO EM PETRÓPOLIS

Os domingos em Petrópolis começavam cedo. Geralmente fazia frio. Soltávamos fumaça pela boca. O gramado parecia que tinha acabado de ser regado. Os vidros dos carros, totalmente embaçados. Um cheirinho gostoso de mato. Caídas embaixo do pinheiro, dezenas de frutinhas secas, marrons, que estalavam ao serem pisadas. O sol demorava a esquentar.

 

Torcíamos para que estivéssemos um pouco atrasados, para termos que ir de carro até a estação. O trem, com o jornal, chegava perto das oito horas. Se havia tempo íamos a pé, com o “velho”. Parecia-nos muito longe:  sair da Rua Padre Siqueira pela direita, dobrar na 13 de Maio, passar em frente da padaria. Cruzar diante da Catedral, já aberta para a missa das oito e meia. Percorrer toda a rua da Imperatriz, passando em frente do chafariz da águia e da cobra. Depois, toda a calçada do Museu Imperial, já com charretes estacionadas e o trenzinho patrocinado pela Faraco Loterias, até chegar na Avenida XV. Aí já estávamos quase lá. Entrávamos pela rua Paulo Barbosa, a do cinema Esperanto.

 

Se o trem ainda não tivesse chegado, subíamos a passarela para pedestres que cruzava a linha do trem, ali bem perto do cinema, para esperar. E ali vinha ele: uma enorme coluna de fumaça preta aparecia no céu, anunciando a chegada. Quase sempre um apito, antes da última curva. Quando passava sob a passarela tínhamos que prender a respiração. E fechar os olhos para nenhum cisco entrar. A nuvem de fumaça nos envolvia. Ficava no ar aquele cheiro característico de óleo queimado.

 

A locomotiva preta, enorme, os vagões marrons, com bancos de madeira. O chacoalhar das rodas. O ruído dos freios. E, finalmente, o trem parava. Começava o desembarque. Nos domingos, naquele horário, o movimento de passageiros era muito pequeno. Havia mais desembarque de carga. Para nós, o mais importante eram os jornais. Disputávamos os quadrinhos com as aventuras de Buck Jones, Flash Gordon, Big Ben Bolt, Nick Holmes, Tarzan, Mandrake, Fantasma, Super-Homem, personagens de Walt Disney. E Batman, Gaby Hayes. Era o suplemento era colorido! Às vezes, talvez para evitar brigas, papai nos deixava comprar umas revistas (Cavaleiro Negro, Don Chicote, Capitão Marvel). Havia uma banca bem dentro da estação.

 

Comprado o jornal, era justo o tempo para voltar e pegar a missa de oito e meia na Catedral. Bonita a Catedral. E imponente, com pé direito altíssimo. O “velho” não ia. O sermão era demorado, chato. Ficávamos pensando no que fazer depois, quando acabasse a missa. Às vezes, mais raramente, assistíamos à missa das 10 horas, na igreja do Sagrado Coração, ali para os lados da Montecaseros. Com os Canarinhos de Petrópolis. Era solene, mais demorada ainda.

 

Depois, ir para o rinque Marowill, na Praça da Liberdade. Ali alternavam-se, domingo sim, domingo não, o hóquei sobre patins e o futebol de salão. Preferia o hóquei. O goleiro todo protegido, com máscara, caneleiras altas, bem acima dos joelhos, uma couraça no peito. Pouco podia fazer frente à habilidade dos atacantes. O futebol de salão era menos interessante. Ou então alugar cavalos para uma volta na praça ou, mais caro, para ir até a Catedral e voltar. Os cavalos preferidos chamavam-se Cambaxirra e Montenegro. Além de bonitos tinham selas caprichadas. Se não alugássemos cavalos íamos alugar bicicletas numa lojinha perto da Fábrica da Bohemia, para andar no Palácio de Cristal ou descer pela parte de terra da União Indústria até o Matadouro.

 

Almoçávamos sempre antes dos adultos. Muitas vezes, por isso, escapávamos dos legumes e do creme de abacate que o “velho” queria que comêssemos. Logo depois do almoço, cedo como sempre, se havia jogo importante do Flamengo, os adultos tomavam o carro e desciam a serra para o Maracanã. Ficávamos ouvindo a Rádio Continental, com Waldir Amaral, Carlos Marcondes, Clovis Filho, Benjamin Wright, Avelino Dias, Teixeira Heizer. Às vezes a Rádio Nacional com Oduvaldo Cozzi, com Jorge Curi, com Doalcei Camargo. Às vezes ouvíamos o jogo pelos alto-falantes da Praça do D´Angelo. Meu irmão ouvia as transmissões do Jóquei, torcendo por Luís Rigoni contra Juan Marchant e Bequinho.

 

À noitinha, ansiosos, aguardávamos a chegada dos que foram ao jogo para nos contar que o Maracanã estava cheíssimo, que havia gente sentada de lado na arquibancada, entre os degraus, que o gol do Dida fora sensacional, que o juiz realmente tinha roubado, que fora impedimento.

 

            E o lanche. Domingo era o único dia em que podíamos tomar refrigerantes. Guaraná Antarctica. Quando estava em falta, um guaraná de Petrópolis. Muito ruim. E sanduíche de carne assada, com molho. TV não tínhamos. Acabávamos do dia brincando na varanda ou jogando botão na mesa de jantar.

 

E logo éramos mandados para a cama, ainda excitados, já esperando o próximo domingo!