Nosso amigo e grande colaborador GMA me mandou
um filmete da INA mostrando a chegada ao Rio, em 1954, de dois aventureiros
franceses, Henri Lochon e Jacques Cornet. Alguns fotogramas reproduzo hoje.
Como qualquer imagem
enviada desperta o desejo de saber mais sobre o Rio de antigamente, fui procurar
mais detalhes sobre esta aventura e encontrei coisas interessantes, inclusive
uma reportagem na revista “Popular Mechanics”, de 1955.
Ao final desta postagem transcrevo o relato dos dois aventureiros a esta revista, no que se tornou a postagem mais extensa do "Saudades do Rio".
60 anos depois, outros
dois franceses, Pierre Pitoiset e Eric Carpentier, repetiram parte da viagem de
Henri Lochon e Jacques Cornet, por ocasião da Copa do Mundo de 2014. Cruzaram
as Américas ao longo de 25.000 km com um Citroën 2CV 6 Especial, fabricado
em 1988.
Mas vamos abordar a
viagem de 1954.
FOTO 1: Os dois jovens franceses
deixaram Paris e embarcaram para o Canadá, via Le Havre. No navio que os
conduzia para a América levavam além de seus pertences pessoais um pequeno
carro Citroën, modelo ainda não conhecido no Brasil. E de Quebec os dois
iniciaram um raid automobilístico que se estendeu por 13 países, num percurso
de quase 60 mil quilômetros.
Na Bolívia, numa estrada
primitiva dos Andes, eles bateram o recorde de altitude para automóveis,
subindo a 5420 metros.
Depois de descerem pela
costa do Pacífico, chegaram à Terra do Fogo, de onde subiram pela costa do
Atlântico, até chegar ao Rio de Janeiro.
FOTO 2: Saindo em 08/05/1953 de
Paris, Henri Lochon e Jacques Cornet percorreram 52 mil quilômetros em 367 dias
com Citroën 2 CV, com um motor de 425cc e 9 HP, na maior viagem jamais feita de
automóvel.
Segundo o blog do Bob Sharp este modelo 1954 ainda tinha o primeiro motor de produção, o bicilindro boxer de 375 cm³ e 9 cv, arrefecido a ar. É carro minimalista ao extremo. Mesmo pesando apenas 600 kg, seu desempenho é apenas suficiente para rodar, como o 0-40 km/h em 42,4 segundos e velocidade máxima de 64 km/h.
FOTO 3: O curioso é o carro estar
com pneus Michelin X, radiais, com seu desenho de banda de rodagem
inconfundível, o primeiro pneu radial do mundo, surgido em 1947.
A alavanca de câmbio sai
do painel e seu formato é aproximadamente o de um cabo de guarda-chuva, de
movimento para trás e para frente, e o “cabo” gira para os lados para fazer a
seleção de canais. É surpreendente como funciona bem. O diagrama das marchas é
Ré-1ª, 2ª-3ª e 4ª perna-de-cachorro para frente.
(Nossos comentaristas,
especialistas no assunto, poderão corrigir eventuais erros nas informações).
Foi numa época em que se
podia atravessar um monte de países quase que com 100% de segurança, o que
possibilitou esta fantástica aventura.
A viagem resultou de um desejo de Henri Lochon dirigir um
carro pela Rodovia Pan-Americana, do México até a Terra do Fogo, último ponto
de terra no sopé da América do Sul, enquanto Jacques Cornet, embora concordando
que a América do Sul era uma boa ideia, queria fazer uma turnê pela América do
Norte.
Resolveram juntar dinheiro e comprar um carro novo.
Planejaram, então, uma expedição de um ano por todas as Américas, fazendo um
“tour” que nenhum carro jamais havia percorrido.
Planejaram ir de navio para Quebec, descer pelo Canadá
até Nova York e Washington, seguir para o oeste através dos Estados Unidos, via
Chicago e Salt Lake City até São Francisco. A partir daí até Los Angeles,
depois para El Paso, para pegar o Pan-América e dirigir pela América Central e
do Sul até o fundo do mundo. Depois subir a costa leste até o Rio e navegar
para casa.
FOTO 4: Aqui começam os fotogramas do Citroën já no Rio. Por seu
tamanho pequeno, peso leve e pelo fato de poder ser facilmente desmontado para
ir a quase qualquer lugar, o Citroën parecia um bom carro para esta viagem.
Ele tem um motor simples de dois cilindros refrigerado a ar e uma transmissão
robusta de quatro velocidades. Comporta quatro passageiros.
Com os dois na frente, toda a retaguarda poderia ser
usada para o equipamento, comida e reserva de água e combustível. Outra
característica única é que as portas e painéis laterais desses carrinhos são
removíveis simplesmente deslizando-os para fora das ranhuras.
Na época, a representante dos "Automóveis Citroen
Ltda." ficava à Rua Bambina, número 37, no Rio de Janeiro -RJ. Lá
trabalhava Monsieur Michel Fondeville, pai do Claude, nosso prezado Rouen.
FOTO 5: As características citadas acima, para dirigir na lama ou em encostas íngremes,
proporcionava uma redução de peso que significava a diferença entre ir a algum lugar ou dar
meia-volta derrotado.
FOTO 6: O carro era padrão, exceto por uma modificação no sistema
de suspensão. As rodas eram montadas em braços móveis, amarrados entre si por
um sistema de hastes de mola semelhantes a barras de torção. Com a traseira do
carro pesada, o movimento de balanço foi controlado, resultando em um passeio
firme e plano e bastante espaço livre.
FOTO 7: Compraram equipamentos leves, jaquetas e calças de
náilon, sapatos de lona, sacos de dormir leves de borracha e colchões de ar,
uma pequena barraca de náilon, utensílios de alumínio, estojos de alumínio
estanques para nossas câmeras, tanques de alumínio para armazenar combustível e
água. Uma caixinha continha leite em pó, café, tabletes de trigo e chocolate,
pílulas de vitaminas e alguns alimentos enlatados. Com essas poucas coisas e os
dois o Citroën estava cheio.A primeira etapa, em boas estradas do Canadá e dos
Estados Unidos, transcorreu sem contratempos. Passaram por Detroit, Chicago,
Salt Lake City, São Francisco, Los Angeles e El Paso. Ao longo do caminho
souberam que haveria complicações, pois não existia nenhuma rodovia
Pan-Americana ligando as Américas.
Passaram com dificuldade pelo México, El Salvador, Costa
Rica, Panamá. Depois Equador, Colombia, Chile, Bolívia, Argentina, Brasil.
FOTO 8: Em Copacabana atraíram a atenção dos cariocas.
FOTO 9: E chegaram de volta pela África, via Dacar, até Paris. A
foto é defronte à igreja de Notre-Dame.
“Deux jeunes Lyonnais, Henri Lochon et Jacques Cornet,
après un périple de 52.000 km, fêtent leur retour dans la capitale à bord de
leur Citroën 2CV, Paris, le 10 mai 1954.”
E assim eles contam sua história:
Através de São Francisco, Los Angeles e El Paso
ronronamos conforme planejado. As paisagens mentais ensolaradas do México
giravam em um caleidoscópio panorâmico de imponentes montanhas e campos,
cabanas e mansões. Índios coloridos e camponeses monótonos caminhavam
penosamente pela beira da estrada, conduzindo pequenos burros abatidos,
enterrados sob cargas prodigiosas.
Nós nos esquivamos e nos esquivamos dos
motoristas de táxi malucos da Cidade do México, cuja menor preocupação é outro
carro ou pedestre. Ainda assim, seguimos em direção ao sul com problemas...
através de Puebla, Mitla e Oaxaca, onde paramos por tempo suficiente para ver
os magníficos templos zapotecas que haviam sido destruídos pelos conquistadores
espanhóis, e para preparar nosso carro e verificar os pneus, o combustível e o
desempenho do motor para o muito à frente.
Em Tehuantepec, ficamos sem estrada de superfície dura e
nunca mais a vimos até Oran, 32.000 quilômetros depois.
Agora que a diversão
começou, as montanhas fronteiriças da Guatemala se aproximavam. A estrada se
estreitou para um caminho de bois rochoso e esburacado que rapidamente diminuiu
para uma trilha a pé através de florestas imponentes.
Um carro normal nunca poderia
ter feito o que o nosso pequeno Citroën conseguiu.
O primeiro rio foi facilmente atravessado.
Então veio outro, profundo. Nós empurramos o Citroën para o outro lado.
Depois outro e outro. A selva se fechou até que tivemos que alternar a
caminhada na frente do Citroën com um facão para abrir caminho, sinalizando o
caminho para o motorista. Avançando alguns metros de cada vez, chegamos à beira
de um riacho caudaloso e entramos com confiança nele. Quase instantaneamente, o
motor molhado morreu.
Quatro horas lutamos com corda, equipamento e macacos,
avançando nosso carro desmontado para a margem oposta enquanto olhos brilhantes
de feias iguanas de um metro e meio nos espiavam através da folhagem. Uma vez
do outro lado, Lianas se enroscaram em torno de nós. O carro afundou na terra
fofa. Nenhuma quantidade de corte ou transporte o libertaria. O calor fumegante
desceu como neblina e os mosquitos começaram a trabalhar em nós. Estávamos
presos, era isso. Henri ergueu as mãos. "De volta à Ferrovia Nacional
Mexicana", anunciou ele. "Não somos os primeiros."
As estradas em Columbia
eram pouco melhores do que amplos leitos de lama. Ficávamos presos várias vezes
ao dia e geralmente tínhamos que desmontar o carro antes de retirá-lo.
Aquela noite foi passada
na selva. Sem alimentos e equipamentos de emergência, poderia ter sido pior. No
dia seguinte, desmontamos o carro e o puxamos com a linha manual cerca de 10
milhas até os trilhos. Em seguida, outra viagem para embalar o resto do nosso
equipamento. Acenamos para o primeiro trem de carga e embarcamos para um
passeio de trem de meio dia pelas montanhas até a Guatemala.
Exceto pelas incríveis
inclinações de 45 graus que funcionaram com nosso pequeno motor de dois
cilindros com um calor ardente, exigindo muitas paradas para resfriamento, a
estrada montanhosa para a Cidade da Guatemala a partir da ferrovia era bastante
boa. Após a ignição e o conserto de pneus na Cidade da Guatemala, seguimos para
o sul novamente como novos. E por centenas de quilômetros através de El
Salvador e Nicarágua, tudo foi ótimo. Começamos a zombar das histórias escuras que
ouvimos.
Então vimos os picos
irregulares que separam a Nicarágua da Costa Rica. Além do mais, a estação
chuvosa estava em pleno andamento. À medida que avançávamos, a estrada se
tornou um esgoto de lama, um metro de profundidade em alguns pontos.
Atolamos uma dúzia de vezes, finalmente descarregamos.
Levantaram o Citroën e
acorrentaram enquanto um grupo de índios molhados e sujos se reunia para
assistir e balançar a cabeça. Nenhum homem, eles nos disseram, estava nessa
estrada há quatro meses. Devemos estar loucos. Por um tempo, as correntes
ajudaram. Em seguida, com a coxa cheia de lama, empurramos, puxamos e
balançamos de um buraco de lama para o outro, avançando apenas alguns metros de
cada vez. As rodas se agitavam contra o nada. O motor superaqueceu, o calor era
nauseante.
Finalmente, o pequeno carro bateu em um enorme buraco e desistiu.
Foram necessárias seis mulas e tantos motoristas para nos tirar de lá -
decidimos ir para o mar. Batemos e aterramos até a costa, onde embarcamos em um
navio para a fronteira com o Panamá. De lá para a Cidade do Panamá, a estrada
era boa. E quando soubemos na chegada que um navio francês estava prestes a
partir para Buenaventura, Colômbia, desistimos de tentar a selva de Darien e
apenas dirigimos a bordo.
Em emergências, tínhamos
que improvisar. Quando o macaco quebrou no deserto do Atacama, nós o
substituímos por pedras.
Uma vez liberados pela
alfândega, não perdemos tempo em sair de Buenaventura. Embora esburacada e
lavada, a estrada era transitável. Mas as pontes de madeira podres e rangentes
nos deram muitos escrúpulos. Fora de Cali, a caminho de Bogotá à noite, uma das
antigas engenhocas finalmente se desfez sob nós. Com um estrondo estrondoso, o
chão cedeu e caímos com o nariz na margem do rio, explodindo os dois pneus
dianteiros, danificando as rodas e quebrando o eixo.
Tínhamos puxado o
carro para o lado da roda quando ouvimos tiros e cavalos galopando de uma
colina próxima. Alguém nos ouviu. Fomos avisados para não viajar à noite.
Guerrilhas à espreita
Dessas colinas atiravam em
qualquer um. Embora famosos por sua notável imprecisão com armas, os tiros
perdidos eram conhecidos por arranhar as pessoas de vez em quando. Apagamos as
luzes e esperamos. O primeiro cavaleiro passou por nós, trovejou direto pelo
buraco na ponte, bateu contra o aterro distante e ficou gemendo. Aqueles que o
seguiam refrearam bem a tempo e evitaram o mesmo destino, correram em seu
auxílio com muita tagarelice. A confusão jogou em nossas mãos, Henri ligou a
ignição, bateu no motor de arranque e o pequeno carro fiel acelerou em boa
forma. Pneus furados, rodas tortas, eixo quebrado, ela estremeceu na estrada em
um ótimo clipe. Esses cavaleiros nunca souberam o que decolou a partir daí.
Entramos mancando em
Bogotá na manhã seguinte e telegrafamos a um amigo em Paris para enviar peças
por via aérea. Eles chegaram em dois dias. Esperamos mais seis dias enquanto o
dano era reparado por um "mecânico" italiano que não conseguia nos
entender, nem nós a ele. Pode ser por isso que ele instalou o eixo de cabeça
para baixo - quem sabe? O erro veio à tona 5.000 milhas depois, quando,
passando por uma passagem nos Andes chilenos, o eixo de cabeça para baixo,
incapaz de suportar o estresse incomum imposto a ele, se partiu em dois e
deixou nossas rodas dianteiras com os joelhos.
O Citroën foi desmontado
para uma corrida em altitude. Depois de um passeio perigoso, alcançamos um
recorde de 17.000 pés (5420 metros), certificado pelo Automóvel Clube da
Bolívia.
Pois lá foi tudo ladeira
abaixo, por 10 dias fizemos curvas fechadas e descemos trilhas de montanha de
arrepiar os cabelos até a costa chilena. Em Iquique, estocamos suprimentos de
comida e água para os 1.750 quilômetros de deserto entre nós e Santiago.
Parando apenas para comer, dirigimos dia e noite pelas areias açoitadas pelo
vento em uma imensidão de espaço. A essa altura, nossos pneus que eram novos na
Colômbia estavam furando a uma taxa de quatro vezes por dia.
Depois de nos
recuperarmos em Santiago por duas semanas, seguimos para o sul até Puerto
Montt, onde a estrada e as praias deram lugar a encostas íngremes de montanhas
que mergulhavam verticalmente no mar.
Henri, eu e o Citroën
embarcamos na pequena escuna de 100 toneladas do capitão Francisco navegando
entre as ilhas. Fomos desembarcados várias centenas ao longo da costa em Puerto
Aysén, uma cidade de pescadores de casas brancas, calçadas largas e
marinheiros, uma reminiscência de uma centena de portos escandinavos.
A partir
daqui, a costa rochosa se ergueu até as estepes áridas da Patagônia. Ouvimos
falar dos ventos terríveis, varrendo os mares do Pólo Sul, que constantemente
atingem esta terra sem estradas de desolação rochosa. Mas não tínhamos ideia,
quando partimos em direção ao nosso objetivo da Terra do Fogo, o quanto isso
nos afetaria. Vendavais de 60 a 90 milhas por hora nos açoitaram com fúria por
toda a distância. Nossas mãos e rostos picaram de seixos até o tamanho de
bolinhas de gude - chicoteados no ar e conduzidos antes da explosão. Dirigimos
em grande parte pela bússola, já que o vento forte apagou tudo, exceto o menor
vestígio de trilhas. Exceto pelo ocasional fazendeiro refugiado, os únicos sinais
de vida eram alguns avestruzes, guanacos e coelhos fugindo. A vida era uma
sucessão de pneus furados.
No Natal, havíamos
percorrido as acidentadas 1.000 milhas até Punta Arenas, no Estreito de
Magalhães. Estávamos sujos e famintos. Aqui, onde a luz do sol durava 20 horas
por dia, usamos as escassas instalações da vila isolada para consertar nosso Citroën
e nos preparar para a corrida para a cidade mais civilizada do sul dos
continentes ocidentais: Ushuala, na costa sul da Terra do Fogo. Fomos
avisados de que nunca conseguiríamos. Não havia estrada. Penhascos rochosos
íngremes mergulharam em praias completamente inundadas na maré alta, e uma
cordilheira escureceu os últimos 10 quilômetros. Mas valeu a pena tentar.
Os fuzileiros navais
chilenos concordaram em navegar pelo estreito em uma barcaça de desembarque.
Então, em 03:00 horas uma manhã, para mais balançar a cabeça e previsões
terríveis, navegamos para o sul. Seis horas depois, os amigos fuzileiros navais nos desejaram boa sorte e nos deixaram na praia de
Marantiales.
Seguindo o conselho, batemos e esbarramos ao longo da margem de um
pequeno rio chamado Rio Grande e encontramos abrigo naquela noite em um rancho
isolado de propriedade de um belga refugiado que nos informou que não havia
nenhuma estrada a partir daqui. Teríamos que pegar a praia na maré baixa. Sair
às 08:00 nos daria quatro horas para percorrer 30 milhas - tempo suficiente se
os pneus aguentassem. Senão? Talvez tenhamos que escalar os penhascos e voltar
para casa.
A paisagem do deserto do
Atacama, no Chile, faz pensar que se está dirigindo na lua.
A sorte estava conosco,
os pneus retidos e ao meio-dia estávamos de volta à chamada estrada, fora da
praia. Mas depois de 50 milhas, a estrada diminuiu para nada além de
desperdício ilimitado: uma terra de pássaros, milhões deles, tão
destemidos que tiveram que ser enxotados do caminho com paus. Então um rio
caudaloso bloqueou o caminho e no meio do caminho o carro ficou preso. A
bagagem flutuou pela corrente enquanto lutávamos por quatro horas, desmontando
os painéis e portas dos carros para que pudéssemos retirá-la.
Mais horas foram
perdidas para começar de novo. A chuva e a neve começaram a nos atingir, e a
trilha se tornou um lamaçal que havia congelado. Uma dúzia de vezes arrancamos
o carro dos buracos e valas em que ele derrapou. As correntes eram de pouca
ajuda, nossos pés e mãos estavam azuis de frio, mas ainda assim avançamos
lentamente por um país que nenhum carro jamais havia viajado.
Em três horas,
havíamos percorrido três quilômetros em uma trilha de burros que levava até a
última cordilheira. De repente, nos encontramos presos entre a parede do
penhasco e um precipício de 500 pés. Não podíamos ir mais longe. A saliência à
frente era mais estreita que o carro. No local precário, tivemos que virar o
carro e encontrar refúgio antes do anoitecer às 22:00 horas. Três horas de
folga. Era muito perigoso recuar.
Levantando, levantando e persuadindo, quase
conseguimos - então a roda traseira escorregou sobre a borda e ficou pendurada,
girando no espaço. Cavando a pé na fenda da parede do penhasco e usando uma
muda robusta como alavanca, Henri empurrou com força contra a roda pendurada
enquanto eu levantava e puxava o carro. Uma leve rajada agora teria feito o
veículo oscilante mergulhar na borda. Centímetro por centímetro ele apareceu.
Por fim, entorpecidos e cansados, subimos a bordo e descemos a trilha até a
cabana de um colono que havíamos passado no caminho.
O lento retorno de volta
através do Estreito em uma barcaça de desembarque, atravessando a Patagônia
varrida pelo vento e depois para a costa leste para Buenos Aires, São Paulo e
Rio, foi anticlimático. Nosso segundo conjunto de pneus se soltou em tiras nas
estepes desoladas, e dirigimos 2.000 milhas até Buenos Aires nas bordas,
batendo sobre as rochas como uma lata de lixo cheia de rebites.
Os banquetes, festas e
hospitalidade das pessoas que nos receberam nas cidades glamourosas da
Argentina e do Brasil rapidamente apagaram as memórias sombrias de nossa
provação.
E com o Citroën mais uma vez soldado em uma única peça, equipado com
um novo conjunto de rodas e lavado, as coisas pareciam mais brilhantes. Tão
brilhante que é o Rio, tomamos a decisão imprudente de navegar para Dakar, em
vez da França, como planejado originalmente, e viajar de volta pelo deserto do
Saara para estabelecer outro recorde. Voltaríamos para casa pelo Senegal,
Sudão, Bamako no rio Níger, contornando a montanha até Oran, descendo até
Casablanca até Rabat e Tânger. Do outro lado de Gibraltar, passando pela
Espanha e Paris!
A maravilha é que já
conseguimos. Havíamos superestimado a capacidade de nosso pequeno veículo
robusto e de nós mesmos. Se o carro fosse novo, talvez não tivéssemos
problemas, mas com 25.000 milhas de punição horrível sob o capô, estávamos
pedindo demais. O Saara é um deserto cruel.
Nada parecia tão bom
quanto Paris, a Champs Elysées e o Arco do Triunfo.
A algumas centenas de
quilômetros de Dakar, nas areias escaldantes, nossos problemas começaram. Os
pneus novos superaqueceram e explodiram continuamente. A bateria acabou e
ficamos presos lamentavelmente uma e outra vez nos horizontes intermináveis de
areia solta e à deriva. Nosso escasso estoque de água potável foi rapidamente
consumido, enquanto trabalhávamos transpirando em um calor de 120 graus F para
empurrar o carro para fora das armadilhas de areia. Duzentos quilômetros de
qualquer lugar, a água havia sumido. Por dois dias, ficamos sem nenhuma enquanto
lutávamos para mover o carro alguns quilômetros miseráveis sobre os resíduos.
Nenhuma alma viva passou. Nossos lábios formaram bolhas e as línguas começaram
a inchar. Naquela noite, quando nos deitamos para dormir no lado fresco de uma
duna, nenhum de nós falou. Sabemos que outro dia significaria o fim.
A manhã não trouxe
alegria até que, de repente, Henri deu um coaxar rouco e apontou para o
horizonte. Lá, rastejando pelas dunas contra o céu, havia uma caravana de
camelos vindo em nossa direção! Eles eram comerciantes Tuareg. Nenhuma visão no
mundo poderia ter sido mais bonita. A água salobra de seus sacos azedos de pele
de cabra tinha gosto de primavera fresca e cristalina da montanha para o nosso bocas
ressecadas. Esses samaritanos do deserto nos alimentaram, nos descansaram,
então com um jovem camelo atrelado à frente do Citroën fomos rebocados
ingloriamente por 20 milhas até um oásis.
Fazendo reparos de emergência,
conseguimos entrar mancando em Bamako, onde o carro foi reparado e reequipado
com pneus novos. O restante da jornada para Oran foi um pesadelo cavando para
fora de poços de areia, pequenas avarias e esperando sob o sol escaldante que
os caminhões viessem e nos rebocassem para fora dos problemas. Então veio Oran
e os pesadelos se foram. Mais uma vez, dirigimos em estradas planas e com
capota rígida, ronronando como se nada no mundo tivesse nos impedido.
E assim voltamos para
Paris em um passeio turístico, para a praça em frente à Notre Dame. Sob nossos
cintos havia uma grande aventura e uma variedade de registros de compreensão.
Faríamos isso de novo? Não posso falar por Henri, mas sei disso, por mim mesmo.
Vou me contentar em me estabelecer na busca de minha nova
profissão, a fotografia. Se isso me levaria ou não aos cantos do mundo
novamente, quem sabe?
E o "link" para o filmete enviado pelo GMA é este:
https://www.ina.fr/ina-eclaire-actu/video/afe85005536/arrivee-a-rio-de-la-2-cv-qui-a-relie-les-trois-ameriques
